Творчество- это всегда мысли сердца. И эмоции ума.
Ум судит, а сердце сопереживает...
Творение- это восприятие Света, его отражение. Даже иллюзия тоже творится и фиксируется нами, хотя считается, что только аппаратура способна на это (а эффект наблюдателя?). Поэтому у разных людей описание того же обьекта всегда разное. Вот мы видим выше розу... Но мы помним и ее запах. А сама роза его не знает. Это ощущаем только мы. Роза "бесчувственна". Это Бог наделил нас чувствами, чтобы и ОН тоже мог насладиться ее запахом. ЧЕРЕЗ НАС! http://espavo.ning.com/profiles/blogs/54
Re: Творчество
Добавлено: 17 июл 2015 02:17
Mишeль
сглаживая острые углы наших реальностей... всё более соответствуя "определённым моральным критериям или уровню развития сознания" это то, что для тебя- меня- нас важно, Мишель
мне приснилась сегодня
сказка о осколке прозрачного кварца
что лежал в россыпи других осколков
на берегу огромного океана
и волны, которым не ведома ни любовь ни ненависть
бросали его, топили его, играли с ним
и в этом бесконечном метании
он не мог осознать причину
цель
этих игр
пока волны не выкатили его на песок под лучи солна
и в том миг осколок поня, что изменился
острые углы и трещины его исчезли, налет сошел
волны позволили его первозданной сути
проявиться
и, поймав луч солнца,
искриться светом его
и дарить искры солнца другим
Re: Творчество
Добавлено: 18 июл 2015 17:42
Mишeль
Игорь Эммануилович Грабарь
Re: Творчество
Добавлено: 18 июл 2015 17:46
Mишeль
и еще, не знаю чем, но зацепило
Re: Творчество
Добавлено: 18 июл 2015 18:12
Muri
Mишeль писал(а):произведения искусства от искусственного интеллекта
странные картины
Несмеяна плачет.
Царевна Несмеяна плачет всегда.
Плачет утром, прибирая за зеркалом русые косы, плачет днем, вышивая шелком в своем облачном тереме, гуляя по саду среди нянек и мамок, плачет вечером, когда за высоким лесом девки заводят песни, а на темнеющем небе выводят хоровод ясны звезды. Плачет ночью, почивая на мягкой перине, и прозрачные капли катятся вниз по белому, бледному, неподвижному лицу.
У царевны Несмеяны в глазу осколок зеркала троллей. Не вынуть его, не выплакать. Все через него видится серое, серое, серое. Был на свете цвет - и его не стало.
Жалел Несмеяну царь, жалела Несмеяну царица, жалела себя сама Несмеяна - пожалели и перестали.
Раз встает Несмеяна с пуховой постели - а никого вокруг. Проходит она по терему, по узорным палатам - а все по углам попрятались. Плачут няньки, плачут мамки, плачет кухарь, слезы в суп роняет, плачет конюший и сокольничий, стрельцы и воеводы, купцы и бояре.
- Все пусто, пусто, пусто, - плачет царь.
- Все серо, серо, серо, - плачет царица.
Выходит Несмеяна на улицу, а там ни солнца, ни месяца, ни темно, ни ясно, один туман стелется, слезы со всех сторон текут, в ручьи сбираются, того и гляди, великий потоп будет.
Подбирает подол Несмеяна, идет долго, долго, видит - темный лес, посреди темного леса стоит Алатырь-камень, на камне сидит Великий Жиж, каменный рот разевает, всхлипывает басом.
- Все пусто, пусто, пусто! - ревет Жиж.
- Пусто, - соглашается Несмеяна.
- Все серо, серо, серо! - ревет Жиж.
- Серо, - соглашается Несмеяна.
- Уа!Уа!Уа!Уа! - ревет Великий Жиж.
Обняла его Несмеяна, завела колыбельную.
- Ходит месяц молодой,
Ходит месяц над водой,
В чисто озеро взглянул.
В темных водах утонул...
Задремал Великий Жиж, пригрелся.
Вышло из-за туч солнце, задул по небу ветер, завели хоровод звезды.
В темном лесу у Алатырь-камня сидит царевна Несмеяна, держит на коленях медную голову, поет колыбельную. Спит Великий Жиж.
Несмеяна плачет.
Царевна Несмеяна плачет всегда.
Люди внизу поднимают головы, говорят друг другу - царевна плачет, эх, грибы будут!
Re: Творчество
Добавлено: 24 июл 2015 10:10
Эридана
Мама Шамана
Когда тоска забирает сердце Мамы Шамана, не согреть его ни объятием, ни словом. И если вдруг запоет она в тот момент, тысячи лет одиночества вырвутся наружу, покроют ржавчиной Сатурн, погасят несколько созвездий, вырвут с корнями сосны с северных склонов Аляски, засыплют снегами острова Папуа и разнесут пепел с вулкана Мерапи на сотни миль вокруг.
The Sun of Its Parts
Вслушиваешься в эхо, ловишь любой отголосок.
Всматриваешься в лица, будто бы даже похожие.
Вчитываешься в книги, не пропуская сносок.
Вереницы слов, обрывки бесед, чужие прохожие
движутся мимо, мимо по темным глухим колодцам
пространства-времени, а свет во мне остается.
Не на что здесь роптать. Родина не считается.
История мира столь ясна, что лучше б забыть о ней:
просыпаешься шотландцем, засыпаешь китайцем,
стараясь хоть во сне быть немного бдительней.
Лгут все мои языки, все элементы любой стихии,
и эти стихи должны быть совсем, совсем другие.
Нежность тонет в словах и разбивается о материю.
Протянешь руку к небу, зазвенит пустота экрана.
Гадаешь на книгах, разгадываешь мистерию,
но вспоминаешь опять, опять, непрестанно
глаза в глаза - коридор зеркал, соединяющий две
души, укрытые светом в межзвездной высокой траве.
(c)
