Творчество

[Mишeль]

Черно-белая сказка



Финал. Медвежата Ваню хоронят:
рыдает Круть, воет Верть.

Счастливый Кащей приводит в хоромы
Марену, царевну-смерть.

При ней он притих и дышать боится,
косица её густа,
она и певунья, и танцовщица,
и жуткая красота.
Он пляской её насладился вдоволь,
везде, где она прошла --
чернеют пожарища, плачут вдовы,
до горизонта тела.
Он хочет её целовать, лелеять
и Машенькой называть.
Она доедает белую лебедь,
ссыпает пух в рукава:
рукою махнёт -- разольётся полночь
и снегом укроет степь.

Волчица и ворон спешат на помощь
Ивану. Не ждёт гостей
наивный Кащей, он влюблён, беспечен,
от страсти почти что пьян.
Он гладит её ледяные плечи
и шепчет "моя, моя".

Волчица и ворон несут бутыли
с живой и мёртвой водой.
Иван ворочается в могиле,
выпрастывает ладонь
из рыхлой земли, и рычит, копая,
и дышит, как дикий вепрь.

Кащей тихо шепчет "поспи, родная",
на ключ запирая дверь.

Иван улыбается жизни новой,
в котомке его звенят
четыре невиданные подковы
для сказочного коня.

Когда он верхом перейдёт границу,
влетит в кащеев предел,
Марена проснётся в своей темнице;
струится, как змей в воде,
коса по подушке, в глазах-колодцах --
огни торфяных болот.
Марена проснётся и улыбнётся,
и песенку запоёт:

"Смородина-речка, гори, разлейся,
покинь свои берега.
Зверушка и птица, беги из леса,
чуть только почуешь гарь.
Идёт мой любимый -- луна, прикройся,
дрожи от страха, земля.
Он съест всё живое, он выпьет росы,
сожнёт поля ковыля;
ручей говорливый, проворный, длинный
схоронит в мерзлой земле;
нетронутый снег окропит калиной,
ломая девственный лес".

Кровит небосвод на вечерней заре. Нам
всё ясно. Окончен сказ.
Иван наступает, поёт царевна,
горит и чадит река.

Кащей беспокойно во сне бормочет,
да не разберешь слова.
Он станет бессмертным сегодня ночью.
Уже часа через два.

Дана Сидерос

[Nikolai]

"чёрно- белая сказка"

Муха села на варенье
Вот и всё стихотворенье...

Вот и всё стихотворенье,
Но не всё еще варенье.

Был воскресный день погожий
За варенье сел Сережа

За варенье сел Сережа
Носом ел и ухом тоже...

[Mишeль]

стишки про Кащея психотропные, да?

[Nikolai]

"Даже если стихи плохи
всё равно- они чьи- то детки
не гони- они малыши
дай им конфетки"

Каждый сочиняет свою сказку, Мишель.

[Mишeль]

ну я ж не сказала, что плохая сказка

еще сказка

Про переплетённые миры

О мирах, построенных из книг, вы наверняка слышали неоднократно. Кто-то пребывает в них с рождения, окруженный самыми лучшими перспективами и панорамами, которые только могут быть сплетены из фантазий. Кому-то ничего не стоит оказаться в таком мире. И этот мир может быть ничуть не иллюзорным - как ещё одна комната в сознании, куда ты можешь легко попасть, пройдя через дверь.

Обычно, нас предостерегают от выдумок и фантазийных миров, в которые так легко войти и так не хочется возвращаться обратно. Ещё бы, ведь это один из способов быть мечтой, а не просто ей жить.

Это особенность детей или просто увлечённых натур.

Но бывают люди, которые никогда в жизни не разделяли мир на «настоящий» и «порождённый книжной фантазией». Такие, что не чувствовали себя отягощёнными, чтобы с себя что-то сбрасывать и парить в небесах, точно так же, как не считали такие полёты чем-то принципиально важным. Ведь если ты это ты, то значит, всё идущее своим чередом или идущее за тобой - так или иначе - твоё. Твой мир.

Самое интересное, что люди, в которых эти два условных мира неразделимо переплетены, сами для себя являются источником и вдохновения, и сил, и даже удивлений. Здесь сложно называть кого-то из них мечтателями и фантазёрами, обрекая других на звание зануд и чёрствых сухарей.

Но однажды, полностью гармоничный не разделяющий миров человек остановится на своём пути, оказавшись в смятении от того лишь только осознания, что не все способны чувствовать так же как он - будучи всем в себе и собою во всём.

Он захочет попробовать - каково это, когда ты чувствуешь всё по-разному, разделяя единый мир на два – «как бы настоящий» и «как бы выдуманный». Каково это думать о чём-то, как о плоде воображения или, прочувствовав что-то, опираться на знание, что это чья-то выдумка, пусть и выведенная на бумаге аккуратным типографским шрифтом. Столь ровным, естественным и невитиеватым, что по нему можно идти точно так же, как ты каждый день идёшь по жизни.

Может даже показаться, что это своеобразное распараллеливание самого себя - когда два довольно похожих одинаковых двойника идут перевёрнутые друг над другом каждый по своей земле. И расстояние между их путями зависит лишь от того, насколько ты хочешь сбежать одним миром от другого.

«Так шагают антиподы: голова к голове», - подумаешь ты.

И вот, наш герой, которого можно было бы назвать параллельным самому себе, разделяй он себя на какие-то ещё побочные или равные «Я», стоит всё там же, где его нагнала эта странная мысль, и не сходит с места. Он знает, что говорят, будто бы книги это путь в иллюзорный мир - в мир фантазии и выдумки. Что люди, окружившие себя ими, далеки от "настоящей жизни". Хотя как можно быть от неё далеко, подумает Он?

Он тут же сядет – там, где остановился на своем жизненном пути, - и начнёт окружать себя книгами. Возьмет одну, аккуратно раскрывая её, читая страницу за страницей, вбирая в себя и слыша в себе отклик от прочтённого. Затем, окончательно переложив страницы с одной стороны на другую и сжав их тёплыми от чтения корочками, чтобы из книги ничего не унесло попутным или беспутным ветром, он откладывает её в сторону. Затем, берёт ещё одну, так же не торопясь проходит её от первой страницы и до последней (будто бы впитывая в себя), и кладёт её рядом с предыдущей. Так, стараясь жить книгами, Он всё равно продолжает делать шаг за шагом в своем настоящем - считай внутреннем, считай внешнем, считай целостном - мире, где каждым шагом является книга, а шажочком - перевёрнутая страница.

Шаг за шагом, вокруг оказываются горы, перемежающиеся со стенами и даже книжными провалами в тех местах, где одна книга шагнула слишком за край другой и под собственной тяжестью оказалась чуть ближе к земле.

Говорят, что книгами можно отгородиться от мира... Странно, ведь книги и так являются миром. Или хотя бы его отражением. И ведь никто не считает странным скользить между различных зеркал, видя в них всё то, что ты и так знаешь.

Даже если шагать по кругу и выстроить вокруг себя ровный колодец, восходящий даже пусть бескрайними стенками к небу, ты не сможешь построить вокруг себя новый мир или отгородиться от какого-либо ещё. Силу притяжения ещё никто не отменял. Будь она к земле или к сущности своего собственного «Я».

Так вот, гармонично шагая по своему пути, ты останавливаешься, чтобы понять, как может быть иначе. Садишься, пробуешь, читаешь… следуешь всем инструкциям, обложившись книгами, и не можешь понять: как же так у них выходит. И зачем требуется отделение своего целостного «я» на два параллельных и не всегда синхронных, и не всегда равноценных, и не всегда равнозначных. И даже не всегда независимых. Ведь даже если одна часть попытается поглотить или подмять под себя другую, это будет только часть первоначального - ничуточки не близкая к тому, из чего она вышла.

Это осознание, вызывает только удивление и желание встать, чтобы двигаться дальше. Хотя, в сущности, это не имеет никакого значения: идти или сидеть неподвижно. Ведь не имея потребности разделять себя на какие-то миры, твоя точка отсчета правильности, истинности и даже расстояния будет всегда в тебе. Так что не важно, что именно ты делаешь или в какой форме, если ты всегда там, где должно, и всегда у цели.

А расстояние или положение в пространстве - не имеют особого значения. Вот она точка устойчивого равновесия. Вот она гармония. Вот всё, что ложится в основу любого мира, сколько бы ты их не считал нужным для себя насчитать.

Фантазию из книг не построишь, точно так же как лестницу в небо не выложишь желтыми кирпичами.

Главное, не пытаться потерять себя. А на голову - так и так что-нибудь упадет: или счастье, или книга с полки.

dmagog

[elia]

Художник реалист Стив Хэнкс

[elia]

еще сказка

"...Говорят, что книгами можно отгородиться от мира... Странно, ведь книги и так являются миром. Или хотя бы его отражением..."

... и ещё сказка, т.е. книга...
"...Вы верите в Волшебство? Я хочу сказать, в настоящее Волшебство, с большой буквы? Не вытаскивание кроликов из шляпы, не исчезновение разукрашенных блестками женщин, не пляшущие в воздухе серебряные сферы, а настоящее действо, не трюки, не иллюзии. Я имею в виду чары, колдовство — даже ворожбу, чернокнижие. Поврежденные конечности, заживающие за одну ночь, доверяющие людям звери, оживающие картины. Смутные тени, которых на самом деле нет. И еще многое, многое другое, но пока еще рано говорить об этом.
Может быть — скорее всего — вы не верите. Может быть, верите наполовину. Или, может быть, хотите верить.
Что-то вроде волшебства мне довелось узнать еще задолго до того, как мы сняли тот коттедж, — оно возникало из порошков и таблеток, которые мы принимали вместе с друзьями, но то были всего лишь галлюцинации. И весьма обрывочные. С настоящим же Волшебством я познакомился, когда мы приехали в Грэмери.
И это было Доброе Волшебство... Однако все имеет свою оборотную сторону, и я обнаружил, что Доброе Волшебство не является исключением..." (Джеймс Херберт "Волшебный дом")

[Mишeль]

Лара, я сейчас смотрю фильм "фонтан" 2006
о дереве жизни из Библии

[elia]

Мишель, я его смотрела 2 года назад. Бесподобный фильм.

[Mишeль]

[__Zy__]

https://www.youtube.com/watch?v=WGo1xuLOEvE
https://www.youtube.com/watch?v=WGo1xuLOEvE

[Mишeль]

Ben Young

[Nikolai]

мармеладный король

Ах, мармелад, ля ля ля ля!
прозвали королевство
мармеладством короля...

[Mишeль]

Можно только представить, с каким искушением каждый день сталкивается калифорнийская художница Кристен Камингс (Kristen Cumings), при условии, что она сладкоежка! Тысячи мармеладных жевательных конфет разного цвета ежедневно проходят через ее руки, но превращаются они вовсе не в десерт, а в произведения искусства. Жевательный мармелад Jelly Belly® Кристен Камингс использует как материал для создания картин, как авторских, так и репродукций знаменитых полотен.
http://www.kulturologia.ru/blogs/210612/16715/

[Nikolai]

ели бы дети такие картины
и становились бы сразу другими
перерождались бы словно
и развивались духовно...