Сколько дорог, дней и только она одна, а для нее я лишь сон.
Я привык быть и жить, зная, я никогда не встречусь с ней, ладно.
Сколько дорог в горы на блик солнца, я знаю что не читаю книгу,
не списываю слова, я говорю словно в никуда и все же. Слова
вылетели из клетки, а ты? Так нет же никого, лишь мечта.
Конечно не стихи, я слушаю песни и поэтому вспоминаю мираж
и семнадцать его клеточек - белая, черная...мираж, ну кому ты нужен,
блик от солнечного зеркала песка.
Да, я не написал стихи, я в прозе.


